Un prete e gli ebrei in tempo di guerra

Oggi è il giorno della memoria e allora vorrei raccontare una storia vera, che ha per protagonista il parroco di un paesotto di trecento anime perso nelle montagne toscane. 

Il prete nel 1944 aveva trentasette anni, tre lauree e tre mesi di carcere per aver dato ospitalità a prigionieri di guerra inglesi in fuga. 

Era un prete all’antica. Così all’antica da essere monarchico e tenere in canonica il quadretto con la famiglia Savoia anche quando costoro finirono in esilio (e, si badi bene, lui i Savoia nemmeno li riteneva degni di essere re) solo perché per lui la monarchia era la forma di Stato voluta da Dio. Era uno di quei preti all’antica che rimproverava dall’altare le donne (e soltanto le donne, ché i maschi potevano farlo) che gli era stato riferito erano andate a ballare la sera prima, e quando doveva sposare coppie che non erano giunte illibate al matrimonio evitava di suonare le campane oppure le costringeva a sobrie cerimonie all’alba o dopo il tramonto. Vent’anni dopo la fine del Concilio Vaticano II, ancora celebrava messa con le spalle rivolte ai fedeli, mentre, davanti al confessionale, manteneva appeso il quadretto che ricordava che a votare il PCI si veniva scomunicati. 

Ma in tempo di guerra, con una divisione di alpini repubblichini appena fuori dal paese e lui sotto osservazione dopo il periodo di carcere, nascose due ebrei nella canonica in cui abitava. Il primo era di Roma ed era finito su al paese nelle montagne toscane grazie a un anarchico che abitava nel paese di origine del sacerdote. L’altro era un insegnante di matematica. Ai parrocchiani lui disse che i due erano sfollati. E lo stesso disse di quegli altri dodici ebrei che aveva nascosto nella canonica della chiesa dell’altro paesino di cui era parroco. 

Li salvò tutti, rischiando pure, a poche settimane dal 25 aprile, di essere nuovamente arrestato per finire, stavolta, fucilato (si salvò grazie a una fuga rocambolesca). 

Dopo la guerra, il sacerdote evitò sempre di parlare di questa sua attività. Non volle pubblicizzarla, diceva che quello che aveva fatto non era stato per eroismo o cos’altro, ma semplicemente perché questa era la carità non soltanto cristiana, ma addirittura umana e non c’era altra cosa da fare che quella, tanto naturale da non doverne nemmeno parlare. 

A me non interessa indagare se e quali cose buone Mussolini ha fatto. Mi basta sapere che ne ha fatta una così cattiva da annullare anche quelle pochissime buone che eventualmente potrebbe aver fatto. E se quella cosa cattiva l’ha fatta per compiacere l’alleato o per ignavia, questa non è un’attenuante, ma un’aggravante: la storia che ho appena raccontato ci insegna che i giusti e i buoni, nel momento in cui devono fare una scelta, qualunque sia la loro ideologia di riferimento, sanno da quale parte stare.